Atenea, siempre provista de su armadura,
diosa de la guerra y de la sabiduría,
señora de la polis y consejera
se presenta ante los hombres como un sueño
vigila en la noche, como el ser alado que la acompaña
sin embargo, esta estela nos recuerda,
que los dioses no son ajenos al destino de los seres vivientes
que también se afligen, porque son parte de su historia.
A pesar de su rostro apolíneo,
su imperturbabilidad serena,
necesita descansar tras la batalla
y sentir el aire brillante del paso del tiempo,
como una luz eterna o un nuevo horizonte.
Para Pepe Montero, como respuesta a su comentario
Hubo un tiempo en el que el ser humano se obsesionó por la razón y se entregó a su búsqueda para hacer de todo lo que le rodeaba algo tangible, manipulable y objetual, sin darse cuenta del reduccionismo que aquella circunstancia implicaba, olvidando lo más importante, aquello que no podía explicar: el origen y el sentido de su vida.
El delirio de llegar a ser como dioses, el afán de controlar la naturaleza, el egoísmo y el ansia de dominar al otro, provocan gran parte de las catástrofes a las que estamos abocados, incluso aquellas que a día de hoy no podemos predecir con nuestros propios medios y artefactos.
Gran parte de la vida se consume en medio de un vacío y una monotonía que padecemos, cual náufragos entre un mar de gente casi desconocida mientras el mundo y el tiempo pasan reblandeciéndose como los relojes de Dalí.
La desesperación y la rebelión son el desequilibrio de una balanza que no encuentra su término medio y ese hecho es el eje central de un problema que llamamos: humanidad. Una humanidad que grita porque es su dolor el que habla: hoy en Latinoamérica y mañana en África o en Asia. El corazón en esos instantes habla en morse y se hace preciso descodificar su mensaje, un mensaje que dice que estamos llamados, mediante la acción humana a trabajar por un ideal.
¿Por qué en la literatura prevalecen los finales felices? La literatura es una guía para el camino, un lugar donde preguntarse y preguntar porque en ella prevalece la esperanza. En cualquier obra de arte emergen valores positivos, porque de ellos sale lo mejor de nosotros mismos, al transcender una parte del ser creativo y creador que se lleva dentro. Ser realista es creer en lo evidente, para llegar a ser sabio es preciso aprender a ver.
Una parte de nosotros sueña con ser libre, pero esa violencia que ejercemos violenta nuestro espíritu vital porque no reflexionamos acerca del misterio sobre el que se sostiene la existencia. Nos falta la luz de otros días que en otro tiempo fue crisol y ahora ocaso, por eso lo evoco sin equivocarme. Escribo no para reflejar las noticias del día a día, que cada mañana se engullen entre el café y el periódico impasible porque todas ellas volverán. Prefiero buscar la trascendencia y no lo efímero: la persona humana.
Hace tiempo… que no era capaz de ver los colores del viento, la piedra que lagrimea en constante goteo, el fuego de la chimenea donde germina el calor y la vida, la lluvia que lame nuestros zapatos arrugados por el pasar de los años. Mas siempre hay un tiempo nuevo, que se ilumina como las farolas de antaño y que nos hace ir por un claroscuro casi místico, de donde emergen las sombras. Como un espejo retrovisor te hacen revivir lo que jamás volverá a ser de la misma manera. Por eso es bueno amar a aquellos que no volverás a ver dos veces, porque las circunstancias cambian y el tiempo revuelve, esparce y desordena las piezas de este laberinto como las hojas de un otoño que se arrancase los cabellos y con sus brazos hechos filamento invocara a los dioses de antaño y no los del progreso.
Hace tiempo… que no oía el repicar de las campanas que pueden ser tañidas de muerte o de gloria. Sea de día o de noche, las escucho en su lenguaje secreto. Son las mensajeras de mi tiempo, como un reloj de arena sin superficies cristalinas que sólo el sol ilumina en su altar evanescente.
Hace tiempo…que esperaba que la vida se condensara en sueño, al compás del movimento, latiendo. Desentrañar el significado de los espacios hechos fotografía que destilan cenizas y recuerdo, porque tan sólo queda eso. El camino del centro que se levanta en medio de este cruce de caminos, no sabe hacia dónde puede llevarme porque sólo indica hacia donde va el caminante. Sólo andando hallaré respuesta. Un nuevo horizonte.
P.D:
Me ha resultado curiosa la polémica que ha habido en torno a un texto publicado por mí en Liceus: "Lágrimas de ninfas". En un foro de Terra he encontrado unos comentarios que vale la pena leer porque demuestran la falta de creatividad y de rigor que hay hoy en día: http://comunidad.terra.es/forums/thread/4924687.aspx
Si a alguien le gusta alguno de los textos que escribo, puede incluírlo siempre que cite al autor o a la fuente. Mis escritos están protegidos intelectualmente. Estaré encantada de cederlos siempre que sean para un buen fin.
Marina Mayoral (Mondoñedo, 1942), é profesora de literatura española na Universidade Complutense de Madrid. Entre os seus traballos de investigación e crítica literaria destacan os estudos sobre Rosalía de Castro e Emilia Pardo Bazán, así como as análises de poesía e prosa contemporánea. Colabora habitualmente en La Voz de Galicia.
1) Na súa literatura, ¿busca o encontro entre o lector e o escritor ou ser o reflexo dunha xeración, dunha época?
Penso que non se pode separar unha cousa da outra.
2) Coma profesora universitaria, ¿Cre que aos xoves lles interesa o mundo da verba escrita ou os efectos da postmodernidade acaban co espírito creativo?
O mundo da creación existirá sempre , e sempre haberá xoves que participen del e que o disfruten .
3) Teño entendido que lle gustaba imitar a Rosalía cando escribía versos na súa xuventude ¿Qué significa Rosalía para vostede? ¿Cre que hai suficientes edicións críticas e investigacións sobre a súa obra ou que se pode facer máis?
Non pretendían imitala, pero faltábame orixinalidade para facer algo diferente. Considero a Rosalía unha das grandes figuras da literatura universal.
Coido que hoxe está ben estudiada, aínda que sempre se poden añadir novos puntos de vista.
4) ¿Gustaríalle ver algunha das súas novelas no cine? ¿Cree que faría xustiza á súa calidade literaria?
Sí gustaríame ver en imaxes unha das miñas novelas. Sería diferente, pero, se o director e os actores son bos, poden interpretar ben o mundo novelesco.
5) ¿Cómo vé o panorama editorial galego? ¿Abundan os bos creadores?
Pareceme que Galicia atravesa un bo momento polo que se refire a creación e a difusión das obras.
6) ¿Cal é o obxectivo do seu último libro? ¿En qué se inspirou?
Non se pode falar de “obxectivos”. O libro trata dos problemas das relacións familiares : parellas e pais e fillos
7) A creación literaria ¿ten misterios para vostede a literatura ou sempre hai cousas novas que descubrir?
Sempre haberá cousas novas para descubrir e sempre haberá misterios na creación literaria.
Se acaba de publicar un entrevista, inédita hasta el momento, al autor gallego Ramón Loureiro y elaborada por mí, en el portal: www.asociaciondoutorcastro.org
Vale la pena consultarla porque es un testimonio sobre cómo entiende su obra y a qué tipo de lectores se dirige. Teniendo en cuenta la valoración tan positiva que ha recibido de la crítica y las traducciones que se están realizando sobre su obra en gallego, creo que puede ser de interés para todos aquellos lectores que consultan este blog y me brindan sus opiniones y palabras de ánimo.
( 
: Agradezco vuestro interés y leo todos vuestros comentarios y consultas ).
P.D: Próximamente, nuevas entrevistas a vuestra disposición en dicha web.
Para el artista Juan Queralt que tanto valora esta palabra.
En el curso de la vida nos encontramos muchas veces varados entre las rocas del sinsentido. A la hora de intentar ayudar al otro, en ocasiones, recibimos como resultado una serie de duros golpes y en nuestro pecho ahonda el más profundo lamento, sonorizado en un: ¡Basta ya!. Así, el alma se acoraza balbuciendo excusas vanas y creemos que el mundo no está creado a nuestra escala para habitar en él. El mal se ha hecho dueño del corazón y ahora el ser se siente excluido y es excluyente.
Es entonces cuando el duro mal desolador lucha en el ardor de la batalla contra el bien comunicativo. Tras la confusión, las ruinas, los despojos de la patria del ser son esencia de la alienación y del vacío. Aquel mundo que expulsó de sí mismo provocó que la comedia se convirtiese en tragedia. Él era el extraño en el paraíso, no los otros.
El superviviente no puede vivir de los restos del naufragio. Debe volver al mar y caminar sobre el agua sin hundirse. El hombre vale más porque es más. Aunque en nuestros días la desmitificación del mismo haya ido demasiado lejos debido a los cerrados materialismos, la antigua llama ha permanecido ligada a la vida del espíritu, como una zarza ardiendo que jamás se consume. Negar la existencia del alma es engañarse a uno mismo y olvidar la trascendencia propia a menos que deseemos quedar atrapados en el oscuro enigma de la leyes físicas. Si detrás de un rostro alegre se exige una vida, en su quietud el alma será su compañía. Anaximandro en La sustancia originaria dijo que el principio de las cosas era el infinito, porque allí donde hay creación, hay destrucción y viceversa según el ordenamiento del tiempo. Si los hombres mueren es porque no pueden anudar el principio con el fin.
Nueva publicación: artículos sobre Lorca, Azorín y Aleixandre en los números 9, 11 y 14, respectivamente, de la Revista Perito literario-artístico (Alicante).
Si quieres leerlos esta es la web:
http://www.revistaperito.com
También vale la pena consultar la revista Remolinos n.21, año II, (2007) en la sección poesía: http://es.geocities.com/revista_remolinos/.
Mis "Poemas para un tiempo prohibido", que figuran en este blog, se han publicado en la página web Letralia (Venezuela), n.154, año XI, (2006): www.letralia.com
Paseata alrededor de los callejones
repartiendo las mejores cartas
carpa devenir del circo bicolor
son los tejados encajados
en pentágonos unifamiliares
el viejo librero,
gafas en la punta de la nariz, sonrosado
sube la escalera del anaquel-tiempo
trata de recordar
entre sus papeles viejos
Las sábanas blancas
perfume de café matutino
la fruta fresca, los edificios ancianos
las gárgolas que miran con curiosa malicia
los vicios y los beneficios
de la tienda de barrio
mientras el alud- modernidad
es el huracán pueril del olvido.
Entra en mi página web, Menfis café, en ella podrás leer nuevos artículos y poemas: http://www.aserantes.galeon.com
Cuando cierta noche estaba ocupado con mi libro,una visión apareció ante mi nublada vista y un humor dorado llenó el espacio.Difusas palabras conocidas eran releídas interiormente, revividas, por un corazón capaz de adoptar cualquier forma hasta llegar a convertirse en un templo para ídolos,mientras mi cetro y corona iban dirigidos a la palabra herida, a la canción de cuna,a la sonrisa de una niña con la que acababa el día...un día más.
Guardo la canción que sólo yo sé entonar, guardo mi secreto y encuentro en la oscuridad. Yo soy aquel que al terminar la función, cuando la gente se marcha hacia otro lugar, se escapa de madrugada para que el ser viva una noche más en la ópera.
Aparté la arena de mis ojos.Aquella noche soñé con ella.La ví en el jardín, escuchando el lento tañir de las liras, inspirada por las musas, rozando el infinito...y cuando regresaba al tiempo presente, me convertía en el hombre que leía poemas de amor. El reloj de arena estimaba que mi felicidad se encontraba en el dulce minuto en el que me permitía el placer de recrear su mundo a través del lenguaje de los símbolos que describía mi transformación interior.Yo era el pupilo de una alquimista que en su laboratorio había experimentado el mayor y más cruel de los venenos, desplegando sus alas y cercando su palacio entre las sombras de los altos edificios. Podías matarla en tu pensamiento pero su recuerdo era todavía más mortal.
Permanezco, aquí, sentado, ni siquiera me he movido pero he visto las mil lunas. Ninguna circunstancia ni honor me place más.Toda la vida creí estar cerca del saber, creí habitar en su lecho pero no veía las estrellas que hay en mi cuerpo ni la cámara de las escrituras en el vuelo de un halcón. La semilla de los dioses y los hombres en el diluvio de la tradición son el viaje a un nuevo mundo subterráneo. Prometí ir en su busca, recogerla en los muros de mis pasos conteniendo mi risa nerviosa,inspirando lo redactado y al fín pedirle que me despierte en el cielo de Toscana lejos de las nubes pintadas por Delacroix.
Imaginémonos por un instante, que existe una máquina del tiempo que nos pueda trasladar a un punto incierto de la historia, a una edad oscura que nació de las reflexiones y esperanzas de los humanistas y que se ha ido consolidando gracias a su evocación en determinadas representaciones, de otros tantos imaginarios. De los torneos, los castillos, las damas... hasta la pobreza, el hambre y la explotación de los campesinos transcurren en los siglos que abarca este período, porque no olvidemos que gran parte de los planteamientos de la antigüedad son un precedente de la realidad. Así que, por el momento, nosotros nos iremos introduciendo en este juego abierto, tan complejo como fascinante, porque la puerta se abrirá y nos conducirá a la Edad Media.
La tierra, abrazaba la soledad, el ascetismo, la pobreza, incluso la ignorancia, renunciando así a los bienes del espíritu. El hombre era un microcosmos, un universo en miniatura. Cualquier intelectual del S.XII, creía que el hombre -artesano era capaz de imitar el espacio más perfecto: la naturaleza, que se transforma en la imagen de la sociedad humana. Pero esta gran fábrica que era el Universo, precisaba de unas herramientas: su espíritu y los libros. Sin embargo el fin de la Edad Media era un período de mudanza. Desaparece este tipo de intelectual y el escenario lo ocupaba un personaje nuevo: el humanista, y aquellas herramientas anteriormente citadas se convierten en objetos que duplican el valor adquirido, al mismo tiempo que la ciencia se convirtió en un instrumento de poder y no en un fín desinteresado.
Mientras, aquellos humanistas eran más literatos que científicos, más fideístas que racionalistas. Cuando Erasmo de Rotterdam publicó los Adagios, sus amigos le decían:
"¡Tú revelas nuestros misterios!",a esto yo añado que los grandes misterios sólo se resuelven a través del silencio. El auténtico sabio es un ser solitario que sobrevive a través de la luz de otros días y que sólo se alimenta de palabras, fruto de la semilla del pensamiento, cuyas raíces,se encuentran en la propia vida y en todos los pueblos de la tierra.
Si ahora volvemos a los orígenes de la Edad Media, nos encontraremos con su auténtico fundamento: la caballería, que forma parte del arte de la guerra. Los caballeros eran hombres nuevos cuya gloria dependía de sus méritos.
Todo hombre tiene respeto a sus orígenes y el coraje de un caballero que sabe por lo que merece la pena luchar. Nadie puede separarse del mundo en el que vive, pero si forjamos nuestra espada, nos protejemos con un escudo y verificamos el estado de nuestra armadura, estaremos preparados para conquistar nuestro objetivo. Esa es la vía que debemos tomar para preparar el camino. A lo lejos...escucho un lamento, es la voz de aquellos que esperan ser recordados.
La situación de las humanidades hoy, es un tanto incierta, según mi punto de vista, pero lo que tengo muy claro es que su fin supremo reside en la ética de los valores y en las éticas colectivas de las que hoy en día hay una gran carencia, porque a nadie le interesa cambiar el mundo. Sólo unos pocos se hacen portadores de esos valores y se inclinan a un humanismo según el cual el hombre obtendría la felicidad de poseerse a sí mismo y de encontrarse, que es lo máximo que puede esperar el hombre. Me indigna el profundo desconocimiento que existe en nuestra ciudad sobre esta carrera que pone a nuestro alcance miles de años de pensamiento en los que inspirarse y la capacidad de entrar en las mentes más sabias de la historia.
¿Qué son las humanidades?,¿Para qué sirven?.No son preguntas fáciles y sus respuestas tampoco lo son, pero todos debemos verificar una serie de principios como punto de partida. La sabiduría se pondrá a prueba por el tiempo. Los sujetos, somos humanos, no somos producto de la ciencia. Algún día cansados de ella, querremos entrar de nuevo en el círculo que todos nos hemos encargado de cerrar y aislar.
Estamos en la Edad de la información, sólo tenemos que saber elegirla y estamos digiriendo todo lo que la industria digital nos ofrece porque creemos que en la innovación encontraremos lo que precisamos. No nos damos cuenta que el hombre es un ser incompleto sin la cultura y nada podrá suplantar ese vacío. Llegará un momento en que muchos de los planes de estudio filológicos sean combinados con otras materias que la alejen de su virtud primigenia y las conviertan en un nuevo producto que genere frutos en el campo empresarial o laboral, forzando la unión entre el mundo clásico y el mundo moderno, especializándose en áreas científicas...Una triste realidad.
La UE ha elaborado y agrupado en nueve grandes áreas todos los campos del saber: Química, Física, Ciencias Materiales, Ingeniería, Matemáticas, Informática y programación científica, Ciencias de la Vida, Ciencias de la Tierra, Ciencias Humanas y Sociales. Como vemos en todas prima la palabra "Ciencia", porque dichas actividades, planteadas de este modo, son una prioridad para sus intereses.
Falta una apuesta clara y le paso del tiempo puede encargarse de que lo lamentemos.
Nuestros estudios son una urgente cura para el espíritu. Todas las investigaciones sobre: Teología, Filosofía...forman parte de los conocimientos que han llegado a nosotros desde nuestra infancia. Eso nos ha hecho ser personas, conformes a nuestro pensamiento, como seres críticos. Tenemos que tener en cuenta que muchas de las necesidades que tenemos vienen impuestas por las condiciones en las que se desenvuelve nuestra vida. El progreso nunca se ha encargado de traer consigo la felicidad que prometía en este mundo sin distancias.
Yo, al igual que T. S Elliot, afirmo:"No dejaremos de explorar y el final de la exploración será, llegar a un punto de partida y conocer el sitio por primera vez".
Aún tenemos mucho que ofrecer y cumpliremos nuestro objetivo, porque somos y seremos los apóstoles de la antigüedad.
La vida, es un arte, aunque para que este se fundamente hay antes que evaluar la profundidad de obstáculos psicológicos, a los cuales nos hemos de enfrentar y que nos condicionan a un deprimente conformismo sin que vislumbremos la panorámica de la realidad.
Todos sabemos qué es la psicología y las aplicaciones que tiene en las diferentes disciplinas, pero quizá desconozcamos el término de "psicocultura",que es la psicología aplicada al comportamiento en la vida y es la que nos muestra los medios para vivir mejor y para poder realizarnos con más plenitud, pero para llegar a ese destino habrá que superar varias fases: El conocimiento propio, el dominio de las situaciones y la creatividad. Teniendo en cuenta que el mundo es un espejo que nos devuelve siempre la sonrisa o la mueca que le hacemos, debemos orientarnos. Tenemos una enfermedad en nuestro pensamiento, porque no sabemos dirigirlo.No hay dos seres humanos idénticos, por eso la expresión es una especie de creación, no una imitación del otro. Cada uno tiene que manifestarse como es.
La principal enfermedad que el hombre sufre es la opinión,porque se ciñe a una consciencia subjetiva, restringida en su contenido de verdad. En cuanto alguien proclama como suya una opinión nada certera, no corroborada por la experiencia, sin reflexión sucinta, esta se restringe y carece de validez. La opinión es contraria a la reflexión, porque incluso puede llegar a lo absurdo, porque no hay criterios fidedignos. La epistemología dice que el conocimiento es la opinión verificada, una vacía promesa de los propios actos, incluso puede abandonarse sin esperar de ella consecuencia alguna. Somos más transparentes cuando manifestamos una consciencia. Lo más grave del asunto es que potenciamos su desarrollo.
Platón, se opuso a la doxa e impuso la verdad objetiva como fin último. Quien crea en la razón, creerá en su dogma y él mismo será el creador de su propio universo. Así que debemos ir en la búsqueda de un antídoto contra la confusión y extravío existenciales y eso sólo lo podremos encontrar en los espíritus inconformistas, que buscan un futuro dinámico en busca de un objetivo. Sólo un auténtico guerrero arriesga más que los otros. Cuando buscamos lo que queremos no debemos dejarnos asustar, porque tras la máscara de hielo, hay un corazón de fuego.
Te hacías la dormida
en tu rostro ya no había
sonrisas de papel
ni nubes de hojas en blanco.
Soñabas con lejanos mares de acero
que cortaban las olas
como el afilado sol
cuando se rompe al alba.
Espirales metálicas
de eternidad y vértigo
a la velocidad del sonido.
Nos encontraremos al otro lado
quizás seremos extraños
en la casa de fuego
en la cara vacía
en la risa dormida
el cristal te había besado en los labios
y en él se vertía la vida
mientras nadabas en lo oscuro
como epopeya anclada.
Cartas amarillas y rotas
juegas al escondite con el verso
metafísica urbana
castillo de naipes
soplo translúcido
abecedario de silogismos
como aquel que no quiere ver
ahora buscas el final
como las frases suicidas
que comienzan por pronombres.
Te esperaré al filo de la palabra.
Yo,Io,I.
Últimamente observo cómo en nuestra sociedad comienza a cobrar importancia, un concepto, una palabra que explica cómo se siente el ser humano en nuestros días. Hablo, de la postmodernidad. En esta era donde se insensibilizan las conciencias, se fomenta el olvido, se piden excusas a la razón y nos vemos obligados a ocuparnos del instante, el futuro nos recuerda el pasado y la memoria vive el presente, pero ese mismo pasado no nos deja ni vivir ni morir.
Cada día nos sentimos más perdidos y el pensamiento conforma una realidad confusa. Perdemos nuestro propio horizonte. El mundo sigue dividido. Nos dicen que formamos parte de una sociedad de la que sólo representamos un punto en el infinito.
Estamos, por tanto, ante una metáfora de la sociedad, formamos parte de una esfera que gira, eternamente, en el tiempo. Vivimos en un desasosiego común, en el que hay: incertidumbre ante el futuro inmediato, manifestaciones de protesta que desencadenan conductas violentas, comportamientos de huída ante la realidad social, sentimientos de abulia y apatía.
Es interesante, citar a Blumer(1975),que estableció un mecanismo de explicación de la conducta colectiva: la reacción circular; en la que un sujeto reproduce el estímulo que ha recibido del otro. Eso es lo que después incide en nuestra actuación errática ante la insatisfacción de nuestros deseos.
Por eso, compruebo, día a día como las relaciones entre las personas, son cada vez más impersonales y anónimas, entre sujetos que no se conocen entre sí. Todos estos factores tienen sus efectos, en la mayoría de los casos, negativos. Recordando las reflexiones de Sartre en la tercera parte de su libro El ser y la nada, el otro, aparece como aquel que me mira, que me observa. Ahora, parece que no somos capaces de volver la mirada hacia otro lugar, en busca de una respuesta...hemos perdido nuestra noción de espacio y tiempo. No reconocemos el sujeto histórico, agente de cambios futuros.
El hombre en sí mismo es un mito y el mito es un eficaz contribuyente al sistema social, manteniendo su poder y su perpetuación.
Estamos cayendo en la red, mientras otros mueven y tejen los hilos.¿Por qué no somos capaces de asimilar lo aprendido?.Quizá porque nos hemos olvidado de la importancia que tenemos cada uno de nosotros. No hay pensamiento más alto que el sentir. El cielo es la patria de los que tienen hacia dónde mirar.
Dedicado al matrimonio Lacroix al que tuve el gusto de conocer.
Hace tiempo asistí a la exposición "O privilexio da intimidade",en la que se mostraba una colección de fotografías realizadas por Lacroix, conocedor de la otra cara de un genio llamado Dalí. Este fotógrafo, trata de congelar en el tiempo, instantes que permanecerán en la memoria, tanto de sus admiradores, como de sus amigos.Dalí, tenía un don: la constancia, pero también su alma escondía un secreto, el secreto que guarda todo artísta, el génesis de su creatividad: Gala ,su adorada musa, la que le envolvía en una nueva realidad, consciente o inconsciente, visible o oculta.
A través del Arte, Dalí, exteriorizó angustia y delirio, en su universo plástico a través de la invención de un nuevo sistema que posibilitaría el acceso a las imágenes del subconsciente, el método paranoico-crítico. Pero, antes de llegar a este momento, el artista se dejaría influir por otras tendencias tales como la nueva objetividad o la pintura metafísica.
Si nos detenemos a observar el rostro de Dalí, podremos reflejarnos en sus ojos, en una mirada que Freud vió sincera y fanática, pero que a la vez indagaba en un mundo onírico de naturaleza inmortal.
Las imágenes que nos aporta Lacroix son tan precisas como los cuadros del pintor, porque la cotidianeidad se puede convertir en fantasía, en pesadilla o en la curva de un sueño. Los testimonios de Teresa Lacroix sobre Gala, que pueden ser leídos en el manual de la exposición, reflejan la experiencia y la sensibilidad de una esposa que supo permanecer a la sombra del genio y no ceder ante la debilidad. Fue capaz de abrirle una ventana al mundo y potenciar su creatividad. Dalí comentaba en su libro, La vida secreta:"el hecho de que ni yo mientras pinto sepa el significado de mis cuadros no quiere decir que no lo tengan; al contrario, su significado es tan profundo, complejo, coherente, involuntario que escapa al simple análisis de la intuición lógica".
No podemos teorizar sus cuadros, ni adscribirle a ninguna tendencia pictórica, porque él ha creado una nueva cosmovisión, un mundo propio de una personalidad única.Tiene una dimensión alquímica, desde su optica particular, porque el artísta simula la creación divina, para inventar seres que se expresan en un idioma nuevo: el amor al saber, rozando el infinito.
Está claro, que cada día el hombre se esfuerza por reinventar el pasado, porque supone un eficaz asidero en los inquietos tiempos en los que vivimos. Siempre se ha tratado de conjugar ese pasado nebuloso, como un deseo de conocer nuevas civilizaciones que colonizaron la tierra. Uno de los fenómenos que con más fuerza ha vivido en Galicia ha sido el retorno al culto celta, que no es otra cosa que volver a las muestras materiales de esa cultura y revivir las tradiciones, aunque cada nuevo siglo se colma de nuevos mitos con suma celeridad, todavía se sigue un hilo conductor. De hecho, los propios vocablos "celta" y "céltico" no empezaron a circular hasta el siglo XVII y únicamente en estudios filológicos. Es por esto, por lo que dichos redescubrimientos se vieron frenados por una discutida legitimidad.
El afán por rescatar las lenguas, leyendas y folklore celtas del olvido se debió a una necesidad de impulsar una afición por la antigüedad, por el reconocimiento de la autodefinición personal y el ejercicio, cada vez más complejo de realizar: la imaginación (característica del romanticismo europeo en el siglo de las Luces).Los celtas, al igual que muchos de nosotros hoy en día, pensamos que la imperfección del mundo es patente y que la realidad es una gran espiral que vaga eternamente en el espacio. Ellos conjugaban las tendencias vitales y para este propósito crearon una teogonía que vive en la más profunda concepción personal del universo.
En muchos casos, la falta de documentación de la época hace acrecentar el hechizo. Los druídas, por ejemplo, fueron hombres de alma inmortal. En ellos se encontraba el secreto de la vida, pero no entendida como una teosofía. Todos los santuarios o templos adscritos a los celtas datan del s. I a. C, tras la derrota de los pueblos galos a manos del César. El tiempo se ha encargado de ocultar la auténtica visión de un pueblo misterioso que buscaba el final de las tierras y deseaban inculcar una enseñanza primigenia. Sufrieron y gozaron con su existencia, pero como un suspiro, como alguien que contempla un objeto amado, añora con nostalgia el paraíso perdido. El hombre debe aceptar el reto de luchar, intentando realizar sus propios logros y ayudándose de los testimonios de los antepasados. En esta apasionada guerra no hay que olvidar nuestro objetivo: la eterna búsqueda.
El hombre posee un alma tejida de nostalgias que camina con un bello rostro vuelto siempre hacia atrás. Siempre me ha preguntado qué es la verdad y qué significa la metáfora. Cuando mi ser se manifiesta es como si caminara con una luz y me hiciera libre. Pero, mientras esa luz no encuentra nada, es como si proyectara sus rayos en algo irreal.
El que no puede amar es aquel que cree que no existe una realidad ante él.Esa realidad debe ser entendida como una posibilidad realizada que en cuanto se piensa se convierte en creadora de nuevos mundos. Para encontrar nuestra propia verdad el ser se lanza imperiosamente en busca de un "tú" donde plenificarse. El corazón tiene unas razones que la propia razón desconoce. Si se opta por un individualismo excluyente encontraremos una soledad egoísta que encerrará al ser en su limitada finitud.
Hay reconocimientos involuntarios donde descubrimos nuestro yo profundo, nuestra responsabilidad ante por quien nosotros somos y lo que sentimos. Es mi mirada la que busca hacerse visible. Bien es cierto, que todo deseo implica compromiso y la elección entre expresarlo u ocultarlo es una elección existencial que puede poner en peligro al yo.
Si inscribimos nuestro nombre en un círculo dejemos que por lo menos alguien entre en él antes de que se cierre con el trazo de la pluma, sabiendo que cualquier fracaso nos conduce a la experiencia de la gratuidad. Cuando todo nos es adverso siempre podremos descansar, mirar a lo alto y contemplar el misterio, esperando incluso, cuando no hay esperanza.
¿Qué percibo cuando el otro me habla?. Me fijo en la maravillosa revelación de su intimidad, aunque no haya hablado expresamente de sí mismo, mientras su humanidad se llena de notas que captan las formas. Esto es lo que permite que no puedas olvidar el rostro de aquel que te observa. Todos sabemos que lo impensable ha sido pensado y puesto en práctica.
La apariencia del ser, carece de importancia. Verdad, metáfora y ser, son como ecos que duermen en el alma mientras alguien canta al compás del viento que sólo hay un corazón para perder y que con él se llegará hasta el cielo.Cansados de ver una tierra que no cambia, habrá que abrir el manantial de la sonrisa y coger entre nuestras manos el agua transparente de la noche en calma para sentir el despertar sin espadas o espinas, creyendo que de dos modos puede ser la vida y que cualquier sueño debe ser compartido. Ahora es imposible aplacar al fantasma una vez evocado.
Cada etapa histórica, ha transcendido por medio de unos hechos que le han aportado el reconocimiento merecido hasta llegar a la edad contemporánea. En ninguno de los anteriores procesos se ha concebido un mundo en el que el miedo se haya hecho tan patente como hasta ahora. Cada vez que se produce una tragedia con víctimas,quedamos insatisfechos ante la apremiante necesidad de información.La ausencia de imágenes o el recreamiento en las mismas, produce en nosotros y reaviva el verdadero catalizador de la supervivencia:el instinto, porque el temor de hoy en día es un movilizador grupal. Los usos del miedo colectivo, pueden ser extremadamente sutiles. Dónde más se aprecia esta percepción social es ante los avances tecnológicos. El Informe sobre Desarrollo Humano 2001 de las Naciones Unidas, en su capítulo dedicado a la gestión de riesgos de cambio tecnológico, se explicita que el estado de opinión que genere la población será el factor determinante que promueva o prohiba una tecnología. Este es el punto más débil de una sociedad: terrorismo, gore (literalmente, sangre derramada y que etiqueta a un género cinematográfico),catástrofes...
La larga lucha que mantenemos con el exterior se reduce a una disputa individual con nosotros mismos y la disconformidad del género humano.
Somos vulnerables a las campañas publicitarias agresivas y a los mensajes que nos comprometen a obtener un status de vida prefijado mediante la adquisición de un bien de consumo. Los beneficios empresariales siempre están por encima de las personas a un coste muy alto. Este no es el verdadero contrato social con el que nos comprometemos al nacer.
Europa quiere impulsar la cultura científica, cuando todavía se debe emprender una corrección de corte estructural que arrastramos de forma contínua, puesto que la capacidad de desarrollo no consiste sólo en respaldarlo económicamente, sino en destinar recursos humanos que aporten el adecuado nivel de comprensión ciudadana. Nuestra madurez es subsidiaria de esta línea argumental. El ser humano, es digno de ser estudiado en el observatorio del Universo, porque se terminan los argumentos para continuar sosteniendo la tesis de que el hombre es el centro del mundo o un héroe. Goethe decía que:"No hay nada más terrible que ver la ignorancia en acción".Comencemos a pensar y propongamos sabias jerarquías para reparar las grietas del conocimiento.
Este lugar, es para mí la fábrica del movimiento imprevisible, de la pasión en el café de un verdadero delirio en el punto de partida. Azulejos en azul y sepia de palacios y teatros, aroma de mar desde la distancia, en la nativa orilla. El color del fruto maduro que llena las horas del nuevo día. En las calles, se desprende el canto de un poeta perdido que busca en una ventana, un rostro. Recortes de capas negras para cantar un fado, mano a mano...el recuerdo de las escaleras de la Catedral Vieja y entre las plazas el viento que pasa trovando entre las galerías y anticuarios. En Coimbra, la dignidad del Palacio Real, los pórticos manuelinos de la capilla de San Miguel y la exhuberancia de maderas exóticas y oro de Brasil. Fados, baladas y libros, la aventura en un laberinto parado, en la ciudad de inspiración y contínuo cambio, sin olvidar la tradición bohemia. Estrechas y pedregosas calles determinan mi rumbo.
El sabor a sal, marca el espacio alquímico donde aguas dulces y saladas se encuentran entre los sedimentos transportados que alimentan el mar, en la Isla de Murraceira, donde todavía quedan algunas zonas pantanosas donde es posile ver la magia de las aves, que conocen de memoria todos los movimientos de las mareas y recuerdan el Molino de las Doce Piedras, mientras vuelan nubes sobre mi cabeza, entre recuerdos de sombrillas de colores y barcos dejados al sol y pescadores atendiendo a sus redes. Acantilados esculpidos por las manos esbeltas del mismo viento que me trajo a mí. Los secretos se escriben en la arena admirada con su línea de conchas que parece no tener fin, como el Universo. Se abigarran las velas y desembarcan naufragios de un tiempo, entre sombras que renacen en mí.
Heróica, la marcha de los pueblos, despertándose con la estrella de plata. La huída de tiranos, el nacimiento de la nueva sabiduría, el fin de la superstición. Occidente derrotado. Nada de actitudes violentas de salvación, métodos de derruídas fortalezas. Dinteles, novelas, cruzadas, viajes, continentes, verbo poético, ritmos ingenuos, paisajes posibles, color de vocales de traducción reservada. Cazamos desiertos de actualidad infame, dormimos en aceras de ciudades desconocidas, sin inquietudes. No conocemos a nadie. Vivir sonámbulo de leyes y costumbres. Ignoro el ideal. Estoy en el más profundo abismo infinitesimal. Delirios grotescos: vidas humanas, juguetes olvidados. Visionarios que pararon el reloj de la pesadilla. No más fe en la historia, olvido de los principios...nido de llamas, maestro de fantasmagorias. El orgullo de la perfección deshonrada a fuerza de fracasos breves. Aguas encrespadas iluminadas por la linterna de los misterios. Continente que ronda la locura, rehenes de miseria, gritos de límpidas lágrimas en titulares escogidos. Desde la edad de la razón, se arrastra la última timidez que derriba la patria. Colmenas urbanísticas de inamovible cielo gris. Sucesión psicológica de los grandes males, ensoñación de grupos sentimentales, matorrales de encaje.
Una desdichada mujer de drama, en algún lugar del mundo suspira por abandonos improbables, lujos ociosos, antiguas multitudes. Calmar la ausencia, coro de cristales, imprevistos que ofrecen a la experiencia. El optimismo estudioso del tiempo me pregunta:¿En qué se ha convertido el mundo?.Vana utopía.
Siempre pensé que las palabras pueden tener muchos significados, admitir diversas interpretaciones, según su contexto o incluso pueden buscarse unas a otras para formar un enunciado. Pero a veces, estas divagan perdidas en la memoria, esperando ser regaladas a otros hombres. Son esas las palabras que muchas veces no logramos exteriorizar o no supimos decir en su momento. Estas hay que verlas bajo una mirada diferente y para poder compartirlas debemos entrar dentro de nuestra gran galería de espejos, que es nuestro corazón y engrandecer nuestro espíritu con la forma más sutil del placer: la poesía. La poesía, para mí, es la gran dama olvidada que se está desdibujando al evocarla, que se desvanece, irremediablemente herida y se rompe como un cristal.
Decía Neruda, uno de mis poetas predilectos, que: "Para saber y contar y contar para saber...tengo que empezar así esta historia de aguas, lantas, bosques, pájaros, pueblos, porque eso es la poesía, por lo menos mi poesía".
En cada esquina de la tierra hay conocimiento y este puede tomar distintas texturas y formas, bien, a través de las líneas de un papel escrito o puede proyectarse en un misterioso silencio...pero siempre buscando más allá de nosotros mismos. Si paseamos por las calles, nos encontraremos con la sombra de la soledad que se transforma en viento y mece a los árboles. Escuchémosla con atención. ¿Por qué no recorrer el mundo con nuestra mirada?¿Cómo podemos explicar las sensaciones con las palabras?.La respuesta está en nuestro interior.
La única forma de acercarse a la esencia del hombre, es la poesía. Son muchos los hombres y mujeres que han cantado al amor, a la amistad o a la naturaleza y buscan ser revividos a través de su lectura. Ellos han visto lo que muchos seres humanos no hemos sido capaces de percibir. Somos ajenos a otras realidades que no sean las propias y ese egoísmo es la muestra distraída de lo que somos. Entre nuestros dedos se deslizan las voces sordas de una multitud sin rostro.
Nada hay más hermoso que sostener un libro entre nuestras manos, hojearlo y sentir su aroma, es como el agua para beber, es palabra de vida. Puede que el mundo cambie, pero lo que nunca debe cambiar es todo cuanto hemos aprendido en la vida, porque esto se refleja en la eternidad.
Te ví. Eras hijo de la niebla
cuya faz evocaba
al de un vaivoda de Valaquia
y tu verbo el de un vate
que desvela
su dramatis personae
en el venusto veredicto
que gira
en el vórtice del viento.
Te ví. Eras el verso
que vence con su victoria...
una vez otros desenvainaron
para rasgarte el alma,
ahora tu venganza convence
y mi alma
vuela en torno a tu valenza,
vaga entre las aguas
viajando hacia tus ojos vitrales
que vuelan como palomas.
Buscas un árbol
azotea para ver el mundo
el baile de un derviche
para que el tiempo
no se detenga ante el espejo
de una visión.
Mi espíritu viaja contigo
aunque sólo seas un ser
que pueda existir
o jamás haya existido.
Guante negro
que salvó unos ideales
de identidades veladas
sucesos encadenados
como fichas de dominó
que se disuelven y desvanecen
en un suave soplo.
Vuelve a mí
deja que el tiempo recuerde
me has legado tu sueño
y robaste el mío.
Imposible el olvido.
Si alguna vez exististe
espérame en la galería de las sombras
mientras tanto,
toma mi mano: ficción, imaginación
o engaño.
No sé cuál es el nombre
que enmascara ante mí
una verdad
Ven por mí con tus ojos ululantes
se que por las noches
observas indiscreto
las pasiones humanas
y los corazones ebrios
quisiera ser tu mirada
y tus alas para contemplar
los puntos amarillos de las casitas
y a los dioses azotando las olas
poseer tu hermoso plumaje blanco
que es como la túnica de un profeta
entretén mi espíritu
con tu Filosofía
transfórmate en un dracma
para pagar un viaje
que me lleve
hacia la luz de otros tiempos.
El dolor es una eterna noche del alma
donde se proyectan las sombras
de lo que fue y no pudo ser
de la eternidad y de la nada
que sólo se alivia
con el verso.
Una vez vi una imagen:
una niña, tierra, raíces
era como una caperucita
en medio de una tierra
de nadie.
De niños nos dicen
que sintamos nuestras raíces
para acabar, al fin,
echando raíces
algún día, en algún lugar…
Quizás esa niña
plantaba guisantes verdes
confiando en
que se hicieran gigantes
para ascender hacia
los cuentos que le cuenta
su abuelo.
O puede ser, la niña del futuro
en una atmósfera marciana
donde no existe la patria
del aceite o la sal
tan sólo raíces colgantes
de Babilonia
que pretendían ser jardines.
Mis manos habían perdido su forma
mis largos dedos, los brazos…
se habían rendido a las ramas
mis pies hundían sus raíces
en el espanto y la huída.
El auriga
Apacigua sus caballos
en el carro del sol,
perseguía una forma humana
que enraizaba su dolor
al sueño.
¿Dónde reside el amor?
Se encuentra en una alta torre
o en un pico sagrado
otros han dicho que en los ojos
o en los labios, en el corazón…
Pero en el alma, ¿por qué no?
Acaso por ser etérea
a veces esquiva o invisible
pero quizás es ella
quien puede subir mejor
la escalera de lo intangible.
A lo lejos, entre la niebla
mis ojos dibujaron una silueta
eras tú, el aedo
que canta en la noche de los tiempos.
Quiero decirte, amigo,
que mientras cae el sol
sobre mi vida
y los hombre que piensan
surgen impotentes y acorralados
por una ideología
lucho con este lenguaje
que no hiere:
vencida y ansiosa
mientras la vida
se desmembra en las calles.
El agua fue el principio
de la sequía...
Aedo, amigo,
veo la lluvia
tras el cristal del reloj de arena.
A lo lejos,
brillan astros para desperatarme
del marasmo de la ciudad
que me acorrala.
Todos estamos tatuados con finalidades supremas,
por virtud de la unidad abarcadora de la conciencia.
Los hilos se tejen a través del diálogo presente,
evolucionando con el escritor y el escrito articulado
por la literatura en sí misma.
Hay que creer para entender y sólo los verdaderamente iniciados
comprenden el texto en su esencia, porque la búsqueda viene dada
de antemano. El pasado ejerce un efecto en el presente, es un bucle
en torno al recuerdo cerrado sobre sí, procurando comprender
y a la vez ser comprendidos.
Nacer, crecer, morir...pensar la vida cotidiana.
¡He vivido!, ¡He amado!, por fín desperté.
Estás al principio y te encuentro en el fin.
I
Quisera habitar en los gritos del silencio
pero mi voz no se oye y el grito no traspasa mis labios
se ahoga y enmudece.
La cometa de chispeantes ojos
cuando la sueltas, se aleja o pierde su vida -pensé.
Me pides que detenga el tiempo
que evite tu dolor
que no borre tus recuerdos
que los impulsos eléctricos que guian mi pluma
no sean como una lanza en el costado
mientras el cielo está en movimiento
y mi cuerpo se mueve sin ser movido.
La sonrisa brilla en cuarto menguante
como un gato en el país de las maravillas.
Las piedras exudan agua
observo mi mano y veo a través de ella
los surcos que ha dejado la vida
torpe selva de animales heridos.
Tras la batalla, sembré la tierra con sal
y deje las naves ardiendo en este diario de fábula
y estabas allí, simplemente, mi desconocido.
Parece que me esperabas desde la eternidad y que llegabas
desde el otro lado del mundo para que te diera vida.
Duele adentro lo que aún se desconoce
porque junto al amor comienza el infinito.
¿Tiene sentido esta larga lucha para quedarnos solos
o el sentido final es precisamente la soledad?
Entre los huesos y los libros
descansa mi alma barca
cubierta con su viejo gabán
que habita en un cielo extraño de dimensiones internas.
II
Las estatuas nos observan
con sus ojos vacíos
como agujeros negros
sus cuerpos
son como un lienzo
donde el tiempo ha posado
el pincel sonoro de Vivaldi.
Si fueses como ellas
a tu figura le podría alas
hablaría con el dios ciego
hijo del Caos y de la Noche
para que Atropos alejara de tí
el hilo fatal.
Detrás de tí
el azul líquido
se confundiría con la línea del azul celeste.
Pondría en un altar
una gran ofrenda de sueños
con el que Oriente llamaría a Occidente
desde las cumbres nevadas de especias molidas
hasta las onduladas formas con olor a salitre.
Las lágrimas de los dioses
iluminarían los campos de té
con una nube de leche y miel
para que con un soplo
volvieras a la vida
y tú y yo pudiéramos decir nunca más solos.
III
Tu conquista se sembró
con pólvora y magnolias
mientras dios sentado en su sillón azul contemplaba la escena
como en un códice calixtino
encontraste la verdad que buscabas
recursos de una elipsis y otras sombras.
La extracción de la piedra de la locura
te hizo sentir como un Marat asesinado.
El fuego blanco ardía
en el calendario perpetuo
de la impaciencia del quiero y no puedo.
Isla, cofre mítico
el son de mar te hizo extraño en el paraíso.
Que lejos han quedado
los males de cabeza,
el capitán lobo negro y los venenos de Zardigot.
Aposentado en la ciudad de los césares
al pié de cada hora
el sol en la cresta del gallo
es como un tiovivo que gira
alrededor de sí.
¿Es esa tu felicidad?
Fausto en continua metamorfosis,
paseata alrededor de la muerte o las palabras del exilio. Ruído, relatos de guerra.
En el mismo lugar a la misma hora de siempre.
Notas: Homenaje a: Casares, Xosé Mª Cáccamo, Méndez Ferrín, Alejandra Pizarnik pasando por autores como Terenci Moix, Manuel Vicent...
Prosa y verso se unen, asistiendo al nacimiento de una nueva poesía.
© Arantxa Serantes. Todos los textos aquí difundidos están protegidos mediante el registro de propiedad intelectual.
